El rompecabezas policíaco más envuelto en misterio, entre los que hayan dado trabajo a la policía y más se hayan apoderado de la atención del público, es el caso llamado del "baúl escarlata". El baúl de esta historia no era de color escarlata, pero a algún bromista de la época se le ocurrió llamarlo así, y todos aceptamos la denominación. El ferrocarril del norte era de propiedad de la familia Dávila y tenía su terminal en Nemocón, aunque se proyectaba llevar la línea hasta la Costa Atlántica. Cuando la empresa pasó a poder del Estado, el ferrocarril se prolongó hasta Barbosa, Santander, y ahí quedó. Tenía su estación en Bogotá, en la carrera 15 con la calle 17, y disponía de un gran patio destinado a bodega de exportación.

Los crímenes que se sucedían en el barrio rebasaban cualquier audacia antisocial de las que se registraban a diario en la prensa amarillista. El estado en el que eran halladas las víctimas, su descomposición y, por supuesto, el hedor que despedían, se convirtieron en sorpresas desagradables, poco gratas, para los habitantes del que parecía ser el perímetro de acción de los criminales, y para las autoridades que no lograban descifrar un misterio que escapaba a su control.

El 14 de diciembre de 1825 el general Santander entregó unos terrenos ubicados en Zipaquirá para que allí pudieran ser enterrados los restos de los miembros de la Legión Británica fallecidos en Colombia...

Irene cumple tres meses de muerta mañana domingo. Por día viene a ser hoy, porque yo la maté un sábado. Pero del crimen me ocuparé más adelante. Comienzo por decir que la idea de escribir este libro no es mía, me la dio, sin habérselo propuesto, un periodista de mala leche que publicó una crónica con la mezquina intención de hacerme daño. Cómo me gustaría reírme en la cara de ese pobre infeliz que utilizó su oficio para colgarme una falacia que ahora resultará siendo cierta: la de escribir una historia que cuente los trágicos y cómicos sucesos de mis amores con Irene.

El doctor está muy ocupado; sumamente ocupado y no puede recibir a nadie. Esto del caso Winter no le deja ni un solo momento libre, agregó el agente de policía con funciones de portero de la inspección respondiendo a la solicitud de don Rodrigo.

Cervantes levanta sus gafas Ferrari y mira su reloj. El tablero está decorado con el indio de los cigarrillos Pielroja y las agujas indican que es casi medio día. Observa la fachada de ladrillo, las chimeneas de ladrillo que sobresalen de los techos del edificio, los antejardines de ladrillo, los andenes cubiertos de ladrillo. A dondequiera que mira esta ciudad parece hecha con ladrillos. En la entrada del edificio un celador lee El Espacio. Cervantes pasa junto a él y se detiene ante el mostrador de recepción. Otro celador, que escucha un transistor mal sintonizado, lo atiende.