¿Qué es el amor?. Es el sinónimo perfecto de tu nombre…..

EL mundo es una de varias hipótesis, lo que alguna vez fue duración, lo que fue afán, jornada, alimento. O cuando al unísono, en un único continente, se manifiestan los tres estado de la material. Ahí empezó, inevitable, la historia de los muertos.

Donde no querías es de acero blanco de lirio metálico despunta la mañana roma va hacia su declive pesa la piel el cuerpo vaciado con cada idea este dolor sin hogar en el que solo se termina sabe a hierro es engrudo de pegar juntas con aire

La primera parte de este libro fue copiada. La segunda, contiene las objeciones. Por eso es un drama todo lo que queda impreso. En mi familia, no tengo derecho a estar triste. Me levanta la mano poniéndose de pie y le digo: tócame. Alguien a quien han tocado sin que lo deseara rellena el cuello del útero con frases cortas.

Mi amor por lo público articula mi amor por ti: en los ecos de la plaza / vibra tu nombre cada vez; fantasma, fantasma, persígueme esta noche. / Escasas las certezas del que ejecuta el sermón, ¡pero qué cierta la cara / de esta noche que se repite, fría y eterna, una olimpiada de despertares!

estos pájaros atrapados en la bajante se sabe porque sus alas chocan perecen en la estrechez del tubo agotados de aletear no hay salida pero hubo entrada esto / es / posible

Y sabedlo también: este pavor de ir y venir y no acabar las alas y no rendirse en liza de verdad, esta ceguera ruda entre la pólvora y su estrépito, este murciélago aterrado, súbito, tan súbito que ya os estorba en vuestro gozo, es el fantasma negro de los héroes —aviesamente heridos por la espalda— que fuimos algún día.

Esta serie propone a los autores la misión de encontrarse a sí mismos en su propia obra. En ese acto minucioso de elegir y decantar, el poeta se ve reflejado en sus poemas como objeto y sujeto a la vez. Los ojos del que lee, la mirada del que escribe. Selección personal lleva un sello y un propósito: lograr el mejor ensamble entre el poeta, su obra y el lector.

Los libros nacen como los hombres y cada uno de ellos es un parto, a mí me ha sido dado el don de la palabra, que no los hijos más que los que adopto por ventura y que también se van porque tienen alas grandes de libertad y así los quiero; alumnos, escritores, maestros, editores, todos somos una gran familia, que ha intentado conquistar su libertad narrando, a través de este objeto inaugural que llamamos libro. Eso es todo. Lo demás ha pasado ya. Esta tierra nuestra es bendita, aunque a veces enferma como todos, tiene un nombre que es la huella donde doy mis pasos en la lengua de las Españas nómadas. Adamaely: Es el amor un grito de tierra, habla de este tránsito del Universo de lo oscuro hacia la luz, de la enfermedad hacia la sanación. Y no es que sea yo pesimista pero cuando la muerte atrapa nuestros versos nada hay que hacer más que decirlos, y cuando la muerte se lleva a nuestros amados la tristeza se extiende tanto que se convierte en una confusión atroz. Porque no podemos ver lo que anhelamos ver, ni escuchar las voces que nos ampararon durante nuestra vida. Este es un tiempo de no saber, de conformarse con la pura ignorancia de lo que, más allá de la muerte, nos convoca, pero no nos deja irnos sin hacer presencia a esta convocatoria del Más allá.

Recibo el poemario de Corina Fernández Alatorre como un regalo de identidades compartidas. Nos unen historias tan afines que sin saberlo ya éramos hermanas desde antes de conocernos. Corina es una mujer llena de matices: formadora de generaciones de alumnos, mamá de su preciosa hija; amiga entrañable. Es esa joven que decide, desde lo más profundo de su valentía, abrir la puerta de la guerrilla, defenderla vitalmente desde la militancia y caminar monte arriba luchando por la justicia y por un mundo mejor. Abrimos su poemario y encontramos Treinta y siete poemas construidos finamente, sin arrebatos, tan sencillos como ella, con la dosis necesaria de ternura que llena el corazón. Los poemas de Corina son semillas de una belleza dulce; en sus versos se revela de manera sensible el último rincón del alma; son madeja del tejido que llevamos adentro. No hay que entender el poema, sino, más bien, hay que “atravesarlo como un río que se hace nuestro.” En Esta piel de la memoria, aparece la palabra en la sangre recorriendo todos nuestros tejidos, la palabra que desnuda la soledad del sueño en duermevela, la palabra que recorre nuestros huesos, la palabra en la intimidad de la sombra; la palabra en la melancolía desnuda que dibuja el paisaje de estos versos. De ahí el sentido de las seis secciones que integran este poemario: “Escribo y soy,” es decir escribir para reconocernos en el trazo del verso, ser plenamente en la música que teje el pulso y la mano en el espejo invisible de la palabra. “Patrias” una sección para encontrar en el verso nuestra tierra perdida, para dejar de ser extranjeros en el sueño del verso. “Postales”, breves viñetas de luz que capturan la emoción del instante. “A veces el amor”, donde se dibuja el breve hallazgo en que coinciden la piel y la palabra. “Adioses,” evocaciones melancólicas de la despedida, “Nunca más el dolor, una moneda, ni el horror, un laberinto;” y “Batalla” donde la poeta lucha consigo misma para llenar la hoja en blanco. Son poemas breves, que, justamente por su brevedad, llenan de intensidad el silencio. Son latidos que cantan con una sola voz, versos cortos que guardan la memoria del mar azul, el llanto, la soledad, el perdón. “Soy trazo de luz” nos dice la poeta en un verso que consigue incrustar el alma sobre un retablo. Así como el verso es fugaz, así también nosotros somos tránsito; por eso Esta piel de la memoria descubre a nuestro ser en el transcurrir de la palabra, la palabra que creó la piel, la poesía que dibujó el trazo de los sueños. “Escribir para respirar/ buscando ese lugar incierto, elusivo y fugaz/ donde habré de encontrar mi voz” nos dice Corina, y nos enseña el camino donde todo sucede para sentir que las palabras pueden llevarnos al centro de nosotros, donde quizá encontremos una nueva existencia.