Diana Bellessi(Argentina, 1946) es una poeta imprescindible que, más allá de su temprano reconocimiento, ha logrado construir una obra intensa y profusa, recientemente galardonada con el Premio a la Trayectoria Artística del Fondo Nacional de las Artes. Antes de esta distinción, le fueron otorgadas las becas Guggenheim de Poesía (1993) y Trayectoria en las Artes de la Fundación Antorchas (1996). Nacida en una ciudad de provincias (Zavalla, Santa Fe), forman parte de sus versos el frenesí de Buenos Aires y los paisajes lentos de la Argentina interior. Lejos de la monodia de los grandes autores, sus versos acogen multitud de voces, ritmos y tradiciones que dotan a su obra de una aguda originalidad.

Los muros del colegio son gruesos y consistentes. Prometen preservar la rutina de los días de estudio de todo lo que pueda estar pasando fuera, de todo lo que –de hecho– está efectivamente pasando fuera, en las calles vecinas, en Buenos Aires, en esa Argentina de 1982. ¿Pero qué espacio limitan esos muros, un lugar de adquisición del saber o un recinto sadiano? Porque el colegio extiende su jurisdicción más allá de la enseñanza, imparte a sus alumnos una rigurosidad que no deben descuidar en ninguna circunstancia de sus vidas, una implacable moral que debe constituirse en el inflexible esqueleto de todos sus actos.María Teresa es preceptora en este colegio, o sea, una inocente –o quizá sólo ignorante– maestra de ceremonias. Tiene veinte años, empezó a trabajar cuando todavía era verano, y el señor Biasutto, el jefe de preceptores, le reveló en su primera entrevista la actitud que convenía adoptar con los alumnos. Porque no era fácil obtener lo que él llamaba «el punto justo» para la mejor vigilancia. Una mirada alerta a la que no se le escapara nada pero que no fuera evidente, para no poner sobre aviso a los estudiantes. Una mirada a la que nada le pasara inadvertido, pero que pudiese pasar inadvertida ella misma. Quizá la mirada del perverso, o del carcelero, o del amo. Y María Teresa, que admira al señor Biasutto, se perfecciona como preceptora, se esmera en la aplicación de las normas y la corrección de las conductas. Pero si todo está prohibido –hasta para ella misma–, todo es transgresión. Y cuando María Teresa, persiguiendo un vago, quizá inexistente olor a tabaco, comienza a esconderse en los lavabos de los chicos para sorprender a los que fuman y llevarlos ante la autoridad, y poco a poco hace de ello un hábito oscuramente excitante, no es de la violación de las reglas sino de su aplicación a ultranza de donde surgirán la torsión y el desvío, de la rigurosa vigilancia de una completa rectitud, de la custodia inflexible de una normalidad total y atroz. Una vigilancia, una custodia que tal vez estén siendo aplicadas más allá del recinto de este pequeño mundo cerrado que nos descubre Martín Kohan. Porque extramuros de ese colegio donde estudian y han estudiado las futuras clases dirigentes, hay otro mundo, hay un país que acaso se le asemeja. Ciencias morales confirma indiscutiblemente la extraordinaria madurez narrativa de uno de los autores más inteligentes, más estimulantes, de la reciente literatura argentina.

En este conjunto de textos, Yurkievich analiza las variaciones estéticas desde los orígenes de la vanguardia hasta la aparición del postmodernismo, proponiendo una explicación de modelos literarios, poéticos y narrativos.

"Escribir un cuento se parece a tirarse en paracaídas". En los relatos de este libro asistimos a la consumación de la técnica del minuto, a la explotación máxima de los matices y contradicciones de un fragmento temporal muy limitado. Trastornadas por una una cámara lenta, sutiles bombas de tiempo, las historias de El último minuto escenifican una crisis y la retienen, a veces con humor y otras veces con dolor, explorando el instante anterior al abismo. Como sugiere el epílogo, ensayo final que profundiza en el estudio del cuento: "Si alguna vez Napoleón dijo 'vísteme despacio, que tengo prisa',...

Joaquín Penina nació en Gironella, comarca del Berguedà , en el corazón de Cataluña. En los años 20 emigró, como tantos otros, a Argentina. Se ganaba la vida colocando azulejos, pero vivía para difundir las ideas en las que creía: las libertarias. El 9 de septiembre de 1930, acusado de distribuir un manifiesto contra el golpe de estado del general Uriburu, la policía irrumpió en su domicilio y lo condujo a la jefatura. De los locales policiales, Penina fue llevado en camioneta hasta las afueras de Rosario. Allí, el fuego del pelotón acallará el grito

Juan Manuel González y Gómez de León(Madrid, 1954- Madrid, 2008. ). Poeta, novelista y crítico. Es profesor de literatura en la Facultad de Ciencias Sociales y de la Comunicación de la Universidad de Valladolid y miembro del departamento de Análisis y Estilo de la Agencia Efe (FUNDéN). Su labor creativa ha sido reconocida, entre otros premios, con elRafael Albertide Poesía en 1998, el accésit delJaime Gil de Biedmade Poesía en 1996, el Ateneo de Sevilla de Poesía en 1998, el Ojo Crítico de Narrativa en 1993, el Atlántida de Cataluña de Crítica en 1995 y el Internacional de Ensayo Sial en 1999. Ha...

Esta primera aparición de Desafío(s) pretende iniciar una línea de investigación y análisis acerca de las relaciones (perversas) que se establecen entre el poder, todo poder allí donde se manifieste, y los derechos de los ciudadanos. Para ello, el presente volumen contiene diferentes contribuciones, todas las cuales fueron expuestas oralmente en el Seminario sobre Política Criminal de la Guerra que el Observatori del Sistema Penal i els Drets Humans (OSPDH) de la Universitat de Barcelona (UB) tuvo ocasión de organizar.

Como en los recientes descubrimientos astrónomicos de las "enanas marrones", esas estrellas opacas que constituirían gran parte del universo, Prender de gajo -en el lenguaje más corriente en España "prender de esqueje"-, es un poemario fundado en el desarraigo; es decir, en la fuerza poderosa de la lengua ausente, la que perturba la adquisión de lo más difícil para un expatriado: la residencia interna. La diáspora, los éxodos producen cataclismos, heridas que nunca cierran, de ahí que lo más enfermo y frágil en un emigrado sean las raíces. Después del diluvio, el exilio, a partir de Babel, es una plaga, un castigo, como la traducción. Los verdaderos viajeros son aquellos que viajan por viajar, dicen algunos, no por huir, pero el que esté exento de huidas que arroe la primera ancla.

Calasso es uno de los nombres esenciales de la literatura europea de nuestros días, gracias a su capacidad para atravesar los géneros sin perder fidelidad a la fascinación y profundidad de su pensamiento ni a las características más puras de cada uno. En Las bodas de Cadmo y Harmonía y Ka convirtió en geniales narraciones las mitologías europea e india respectivamente, exhibiéndolas al mismo tiempo como dos poderosas cosmogonías complementarias y suficientes para explicar la historia esencial, si no de la humanidad, sí al menos de lo humano. Pero ¿cómo explicar lo humano sin referencia a lo divino? Sin abandonar esa línea de investigación, y como el elemento químico que faltaba para cuajar su imprescindible fórmula, Roberto Calasso aborda ahora el ensayo literario para completar su exploración.

Al poco de incorporarse a sus nuevas clases Ayelén Allende, una joven argentina, es testigo de cómo dos chicos de su clase, uno madrileño y otro de Colombia, han decidido intercambiar sus vidas. Una apuesta que no es tan inocente como en principio pensaban y que les llevará a una peligrosa aventura. Una novela con grandes dosis de realismo sobre las dificultades de los inmigrantes en España.