Efectos Suspensivos
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Con la frase Poesía.
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Sombrillas de olvido
En esta obra poética no sólo existe el amor a la naturaleza, al misterio, a la soledad, también hay furia, hay una voz que reclama, que protesta, no es una sola voz, son muchas voces, por las mujeres, los niños, por los abandonados, por los huérfanos, por los miserables, los tristes. . . es una exclamación de terror, un salto a la lucha.
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Equinoccio
Un equinoccio -cuando el día y la noche poseen la misma duración-representa la repetición, la armonía, el mito, la antigüedad. Este libro da cuenta de ello mientras nos relata de nuevo el cuento del nacimiento del mundo que conocemos. En estas páginas el autor busca definir la relación entre la ciudad y lo que en ella queda de bosque, de naturaleza.
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Yawarwayta
Yawarwayta es la huella herida del olvido secular de las estirpes excluidas, que reclaman justicia y mejores condiciones de vida. Pero Yawarwayta es también el nuevo canto que surge desde las entrañas del universo, esa magnética voz olor a tierra fecunda, cuyo eco resuena en los aleros del ocaso, perlando gratitudes y sueños en los linderos del alba, hasta forjar un porvenir solidario y un mundo mejor.
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Arrojado del alma de mi madre
... cuando lo conocí, querido, mi necesidad de milagros, de resolver misterios y comprender ausencias desapareció, porque usted lo ocupó todo, y ese sitio, antes de Dios, ahora le pertenece, escribe Claudio Ferrari en Arrancado del alma de mi madre. Esto confiesa la madre a su amante tras haber arrojado al hijo, de su alma al mundo. ¿Acaso una operación filosófica? La súbita orfandad hace de él un sutil observador de gestos y superficies que, escritor, traduce con generosidad y belleza. Para ella, él imagina escenas magníficas, viscontianas y párrafos aguzados en piedras filosofales. Esta madre resulta ser una mujer que se entrega no solo por amor sino como experimento pasional. ¿Pero quién es quién aquí? Claudio Ferrari se despliega en madre, hijo, amante. Espejos se repiten e interrogan, provocan una escritura que persigue el hilo sentimental, se adentra hasta inventar memoria, abre y pulsa una nueva realidad de compleja belleza.
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Arrojado del alma de mi madre
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Baladas
¿Puede cantarse un poemario, al modo de los trovadores medievales o los payadores de antaño? Se puede intentar; en este caso Simón Esain nos proporciona en el subtítulo las melodías y las formas, lamentos y contrapuntos, herencias de la tierra. Así, encontramos muy pronto una de las claves para sumergirnos en estos poemas. Sin embargo: Un poemario es la suma de lo que alienta en un trayecto literario personal, de su devenir poético y es, a veces, un bálsamo ante el dolor o un grito largamente contenido. Un poemario es algo más que lo aparente. Sobre todo, si ha sido amasado y horneado con lentitud, como éste que hoy tienen en sus manos. Un poemario puede representar mucho más que al yo poético. En especial, cuando lo que lo atraviesa es la voz del inconsciente colectivo, al decir de Jung. (Palabras preliminares de Alba Murúa)
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La perturbación del amante está hecha de repeticiones. Formas del aullido en que se transforma la pregunta que ya no encuentra respuesta. La perfecta unidad, quebrada en fragmentos dispares, es la condena del amante. Vuelve una y otra vez a la escena aquella donde todo se ha movido y ya no es. La realidad es distorsión para el amante porque cada escena es un tesoro que acaricia y cada caricia envuelve en distancia aquello tan vivo y tierno, lo perdido. Ese dolor recupera el amante cada vez que se busca en ese infinito inferno. La separación reinaugura la pérdida. Vuelve Orfeo a su canto. Simón Esain bien lo sabe.
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Cómo hablaba mi mamá
Las palabras que la memoria va dictando a Simón traen el color de la voz de su madre. Voz acostumbrada a impartir su orden, nombra el mundo con un giro particular, criollo e inmigrante. Burlonas, irónicas, a veces despectivas, son palabras que suenan con autoridad. Nombrar implica establecer relaciones entre el mundo y la casa, entre lo íntimo y lo público, lo sagrado y lo profano. El modo de emplearlas cala el universo de esta poética, como si hubiera surgido del laberinto auditivo donde aún se escuchan.
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Cómo hablaba mi mamá
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Entre manos
Así como cada rostro está desnudo, cada mano también. Solo que hay un solo rostro (aunque múltiple) y hay una mano y otra mano más las manos del otro, de la otra (múltiples). Las manos no pueden existir en el anonimato. Entonces Lilí Grinberg nos acerca manos con nombres: pueden ser las de Marie Curie, las de Teresa de Ávila, las de Eloísa, las de Idea Vilariño, las de María Fux y muchas más. Manos de mujeres que recorren y horadan el tiempo. Dejan huellas, hacen a la Historia. Miramos las manos y nos hablan de las singularidades, de la edad que cursamos, del estrato social al que pertenecemos, de la dedicación de cada uno, de cada una. Las manos que Lilí Grinberg nos muestra, van más allá: prenden las velas, irradian calor. Y en un plano visual poético, nos muestra lo que las mujeres han hecho sobrevivir, como si se dijera "otra vez hemos salido con vida". Nos entrega la confianza del amar, de la ciencia, del arte, de alejarse de la fatalidad (del mundo) hacia una zona nueva. Y entre...
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Infamélica
Cuánto hace que no me sorprendía un libro de poemas. Cuánto hace que no me dejaban pensando algunos juegos de palabras, con lo desprestigiados que están. Son los juegos de alguien que ama el lenguaje y no lo destroza como sí hacen algunos lacanianos tristes. Además, este libro me hizo reír. Y de quien nos hace reír no nos olvidamos. Ojo con la vida no vivida hecha literatura, pienso a veces. Contagia y no hay vacuna admisible. Estos poemas desbordan plena vida vivida, tienen calle, hay un exceso que se hizo arte y eso es para celebrar. ¿Para qué voy a leer un libro que no me desea?, se pregunta Barthes. Infamélica destila deseo. Griselda García
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