Un motivo central inspira esta colección de sonetos: hacer poesía con el material de todos los días. Entre la variedad de temas, los lectores hallarán la pasión irrenunciable por la belleza, el atractivo horror de lo monstruoso, la alabanza a la vida, un lamento por las cosas descompuestas y un elogio a las que funcionan. Hay sonetos de amor y sonetos filosóficos, perspectivas trágicas y notas minimalistas. Hay un soneto al carpe diem, en compañía de Sor Juana. Hay hedonismo. Hay poemas elevados y cómicos, hay los que son un bálsamo reparador y otros que pintan el terror de la más honda angustia. Hay agradecimientos a mansalva, sarcasmos, sentidas declaraciones de pasmo, y un soneto, uno, que si hubiera Cielo (con mayúscula, que quede claro) mi poema me abriría sus puertas de par en par (pero, previsiblemente, no lo hay, o no como lo imaginamos). No habría que aspirar a otro cielo que el del poema en la maravilla de su progreso... En términos de procedimiento, si algo priva (incluidas -aquí y allá- la facilidad y la torpeza), es un deleitoso afán de juego. De ahí el libre uso de lo socarrón y burlesco, tal como se muestra en la excesiva extensión de algunos títulos. Muchos de estos sonetos quieren ser versiones amenas, con su punto de caricatura y su apunte al vuelo de una sabiduría que es, acaso, la del lugar común.

Los libros nacen como los hombres y cada uno de ellos es un parto, a mí me ha sido dado el don de la palabra, que no los hijos más que los que adopto por ventura y que también se van porque tienen alas grandes de libertad y así los quiero; alumnos, escritores, maestros, editores, todos somos una gran familia, que ha intentado conquistar su libertad narrando, a través de este objeto inaugural que llamamos libro. Eso es todo. Lo demás ha pasado ya. Esta tierra nuestra es bendita, aunque a veces enferma como todos, tiene un nombre que es la huella donde doy mis pasos en la lengua de las Españas nómadas. Adamaely: Es el amor un grito de tierra, habla de este tránsito del Universo de lo oscuro hacia la luz, de la enfermedad hacia la sanación. Y no es que sea yo pesimista pero cuando la muerte atrapa nuestros versos nada hay que hacer más que decirlos, y cuando la muerte se lleva a nuestros amados la tristeza se extiende tanto que se convierte en una confusión atroz. Porque no podemos ver lo que anhelamos ver, ni escuchar las voces que nos ampararon durante nuestra vida. Este es un tiempo de no saber, de conformarse con la pura ignorancia de lo que, más allá de la muerte, nos convoca, pero no nos deja irnos sin hacer presencia a esta convocatoria del Más allá.

Las tareas domésticas y los pequeños actos cotidianos -tan aparentemente insignificantes- revelan sus íntimas contingencias en Los Quehaceres. Sencillos, pero al mismo tiempo hondos, los poemas de este libro revelan las peripecias milagrosas que esconde la rutina diaria. En medio de la alquimia de los sonidos cotidianos, la nostalgia continua, la melancolía intermitente y el asombro espontáneo alternan y se mezclan de manera natural, proyectando un vislumbre de eternidad. En este poemario de Adrián Muñoz, el entrar y el salir de casa -para atender trámites o dar un paseo- se convierten en periplos que coexisten con la reflexión acerca de la condición humana. Con claridad, humor y sin pretensiones, estos breves poemas permiten que los actos de lavar los trastes, barrer el piso o mirar a los gatos en el patio evoquen una magia escondida, transformando así la cotidianidad en una experiencia epifánica.

Juan Carlos Bonet es un poeta. No es novelista, ni ensayista, ni columnista. Es poeta puro. Estertores y cenizas tiene su origen, sin duda, en ese fuego que anima su alma y le da fuerza a las palabras que se encadenan en versos y líneas que reviven en el lector emociones profundas que pueden ser compartidas, por los temas eternos de la poesía; el amor, el deseo, el olvido, la muerte, el dolor, el gozo, la memoria... el pensamiento y la fantasía y todo eso tiene que cristalizar en palabras. ¿Por qué el verso y no la prosa? Su tensión melódica y dramática, su expresión emocional no puede ser trasladada a la prosa. Necesita de una palabra que aspire a ser canto. Como una rapsodia, este poeta va contando y relatando los episodios de su vida más íntima y secreta. Sabe, cómo el poeta Whitman, "que el peor de los errores es el silencio". Por eso el poema es una experiencia que el autor arde en deseo de comunicar, de comunicarnos los motivos que le dieron vida a esa voluntad de revivir la fugacidad de un instante, de provocar la resurrección de instantes que dan sentido a su existencia. De otorgar vida permanente a esos sentimientos o pensamientos, por medio de la magia de la palabra escrita con tinta a mano. Por asegurarle un futuro a ese sentimiento que estremeció su ser, de ese ser que es un ser de la palabra, como lo es todo poeta y todo actor.

¿Por qué un poeta mexicano del siglo XXI decide traducir un texto inglés de hace 200 años? Un texto, además, de un escritor, Percy B. Shelley, perteneciente a un movimiento, el romanticismo inglés, que no ha tenido en nuestro idioma la presencia e influencia que tuvieron el alemán y el francés. Mendiola nos quiere dar un Shelley actual, un autor vivo en sentido literario, es decir, que nos sigue hablando a nosotros sus lectores de hoy. Lo que se (sobre) escribe es la confianza en que a la muerte se impone la poesía, no como consuelo sino como afirmación de vida. Y la muerte de Keats provoca Adonáis: un poema de admiración y amistad. La distancia es perspectiva y al traducir un poema de hace dos siglos podemos ver mejor la poesía que se escribe hoy. Esa es una de las razones por las que traducir se ha vuelto una práctica tan importante hoy día, no tanto una reescritura sino una sobreescritura. Así un poeta mexicano de principios del siglo XXI quiere hacer de un romántico inglés su contemporáneo. Más aún nos propone ver todo pasado como sentido del presente, al igual que todo futuro. José María Espinasa

Juan Martín Suriani nació en San Luis, Argentina en 1978. Es Licenciado y profesor de historia por la Universidad Nacional de Cuyo, donde actualmente desempeña tareas docentes. Ha publicado A esa voz (Poemas, Botella al Mar, Bs. As. 2015) y La casa de las tías (Premio de novela Gran Certamen Vendimia 2018).

Ricardo H. Herrera (Buenos Aires, 1949), poeta, traductor, ensayista y editor. Dirigió la revista Hablar de poesía desde 1999 a 2017. Grupo de familia se inscribe en su modalidad expresiva tardía, iniciada con Herrera el Viejo (Ed. En Danza, 2020); entre otras. Su poesía anterior está reunida en Obra en verso: 1985-2017 (Ed. Brujas, Colección Fénix, 2017). Complementaria a su poesía son sus cuadernos de traducciones y ensayos breves: Stabat nuda Aestas (1983); In Tristitia Hilaris (2022), entre otras.

De la colección Fénix de Pablo Anadón. Revista 86- Poesía Argentina. Poesías de Pablo Baca: poeta, narrador, crítico literario y abogado. Prolífico y multipremiado, sus trabajos forman parte de antologías provinciales y nacionales.

Alejandro Bekes (Santa Fe, 1959) ha publicado los volúmenes de poesís Camino de la noche (1989), La Argentina y otros poemas (1990), entre otros. Ha traducido una selección de la Poesía de Nerval, Venus y Adonis de Shakespeare, Georgicas de Virgilio, y muchas más. Es autor del diccionario de lingüistica y teoría literaria Brevario filológico (2013) y de los libros de ensayo Los caminos tortuosos (1998), etc. Ha sido docente titular de la Universidad Nacional de Entre Ríos. Ha dictado numerosos cursos y conferencias sobre la enseñanza de la lengua materna, la literatura y la traducción. En esta ocasión nos regala una nueva obra de poesías.

Recibo el poemario de Corina Fernández Alatorre como un regalo de identidades compartidas. Nos unen historias tan afines que sin saberlo ya éramos hermanas desde antes de conocernos. Corina es una mujer llena de matices: formadora de generaciones de alumnos, mamá de su preciosa hija; amiga entrañable. Es esa joven que decide, desde lo más profundo de su valentía, abrir la puerta de la guerrilla, defenderla vitalmente desde la militancia y caminar monte arriba luchando por la justicia y por un mundo mejor. Abrimos su poemario y encontramos Treinta y siete poemas construidos finamente, sin arrebatos, tan sencillos como ella, con la dosis necesaria de ternura que llena el corazón. Los poemas de Corina son semillas de una belleza dulce; en sus versos se revela de manera sensible el último rincón del alma; son madeja del tejido que llevamos adentro. No hay que entender el poema, sino, más bien, hay que "atravesarlo como un río que se hace nuestro." En Esta piel de la memoria, aparece la palabra en la sangre recorriendo todos nuestros tejidos, la palabra que desnuda la soledad del sueño en duermevela, la palabra que recorre nuestros huesos, la palabra en la intimidad de la sombra; la palabra en la melancolía desnuda que dibuja el paisaje de estos versos. De ahí el sentido de las seis secciones que integran este poemario: "Escribo y soy," es decir escribir para reconocernos en el trazo del verso, ser plenamente en la música que teje el pulso y la mano en el espejo invisible de la palabra. "Patrias" una sección para encontrar en el verso nuestra tierra perdida, para dejar de ser extranjeros en el sueño del verso. "Postales", breves viñetas de luz que capturan la emoción del instante. "A veces el amor", donde se dibuja el breve hallazgo en que coinciden la piel y la palabra. "Adioses," evocaciones melancólicas de la despedida, "Nunca más el dolor, una moneda, ni el horror, un laberinto;" y "Batalla" donde la poeta lucha consigo misma para llenar la hoja en blanco. Son poemas breves, que, justamente por su brevedad, llenan de intensidad el silencio. Son latidos que cantan con una sola voz, versos cortos que guardan la memoria del mar azul, el llanto, la soledad, el perdón. "Soy trazo de luz" nos dice la poeta en un verso que consigue incrustar el alma sobre un retablo. Así como el verso es fugaz, así también nosotros somos tránsito; por eso Esta piel de la memoria descubre a nuestro ser en el transcurrir de la palabra, la palabra que creó la piel, la poesía que dibujó el trazo de los sueños. "Escribir para respirar/ buscando ese lugar incierto, elusivo y fugaz/ donde habré de encontrar mi voz" nos dice Corina, y nos enseña el camino donde todo sucede para sentir que las palabras pueden llevarnos al centro de nosotros, donde quizá encontremos una nueva existencia.