Los cinco cuentos que recoge este libro fueron publicados por primera vez en la década de los 90. Todos ellos hablan sobre personajes que, llevados por las circunstancias, abandonan el camino trazado por la vida para emprender viajes sin regreso. «Verdor» narra la historia de un pintor afectado por la muerte de un ser querido; en «Aguaceros de mayo», un maestro enamorado se enfrenta a la frustración y a la vergüenza; en el «Viaje infinito de Carola Dickson», una mujer jubilada se lanza a una aventura solitaria en altamar; «Víctor viene de regreso» incursiona en los vericuetos del amor traicionado y la «Historia del rey del HonkaMonka» narra las peripecias de un bailador de salsa que se inventa una vida paralela para intentar ser feliz. En este magistral libro de cuentos Tomás González recuerda, con la intensidad de su lenguaje narrativo, que pocas veces el mundo es normal.

En un país en guerra ocupado por un ejército extranjero, dos hermanos, Claus y Lucas, han sido abandonados por su familia y puestos al cuidado de su abuela, a la que sus vecinos llaman la Bruja. La barbarie del convulso mundo en el que viven les lleva a emular la crueldad que ven en él. De una inteligencia superior, serán capaces de utilizar cualquier recurso para sobrevivir, pero una vez asegurada su supervivencia intentarán poner remedio a muchas de las dramáticas situaciones que les rodean. Los distintos caminos que terminan eligiendo al final de la guerra marcarán sus vidas para siempre. Formado por las novelas El gran cuaderno, La prueba y La tercera mentira, el tríptico Claus y Lucas es un retrato poliédrico de la complejidad humana, un libro extraordinario sobre los horrores de la guerra y los totalitarismos. Basado en las vivencias infantiles de su autora, una exiliada húngara que lo escribió en francés, este libro que se publicó por primera vez a finales de los años ochenta es un auténtico clásico moderno. «Despertó en mí una fría y cruel pasión. (...) Un libro con el que descubrí qué tipo de persona quería ser realmente.» Slavoj Žižek «La prosa es lúcida, minimalista, despersonalizada de la misma manera que mucha ficción europea de la nueva ola; y empleada por Kristof, contribuye a una novela feroz e inquietante. En lugar de distanciarnos de los acontecimientos descritos, su tono comedido realza los horrores de la guerra.» Michiko Kakutani (The New York Times) «Claus y Lucas es una parábola estremecedora, sin espacio para la esperanza. Agota Kristof demuestra que la verdadera literatura nos enseña lo que no podemos conocer, pero sí comprender.» Rafael Narbona (El Cultural)

Una novela única, ligera y honda a la vez, que indaga en las posibilidades del género para hablar sobre el cuerpo, el mundo y las estrategias siempre insuficientes con que intentamos cartografiarlos.  Al principio de Los errantes, la narradora esboza un autorretrato que es también una poética: «A todas luces yo carecía de ese gen que hace que en cuanto se detiene uno en un lugar por un tiempo más o menos largo, enseguida eche raíces. (...) Mi energía es generada por el movimiento: el vaivén de los autobuses, el traqueteo de los trenes, el rugido de los motores de avión, el balanceo de los ferrys.» Inquieta como ella, esta novela no se detiene ni un momento: en bus, avión, tren y ferry, la acompaña a saltos de país en país, de tiempo en tiempo, de historia en historia. Un libro inquieto, pues, y no pocas veces inquietante, como buena parte de los relatos que contiene: «historias incompletas, cuentos oníricos» subsumidos en un libérrimo cuaderno de viaje hecho de excursos, apuntes, narraciones y recuerdos que en muchos casos tienen como tema el viaje mismo: así, el relato de Kunicki, que, en plenas vacaciones, tendrá que enfrentarse a la desaparición de su esposa y su hijo, y a su reaparición enloquecedoramente enigmática. O el del gélido doctor Blau, taxidermista, que visita a la viuda de un ilustre colega con la intención de estudiar su laboratorio. También está el de Ánnushka, obsesionada por comprender los incomprensibles juramentos que profiere una pedigüeña en la estación de metro. O el de la bióloga que vuelve a su país para reencontrarse con su primer amor, ahora agonizante. Y, en medio de todos ellos, el relato real de cómo el corazón de Chopin llegó a Polonia escondido en un tarro de alcohol en las enaguas de su hermana; o el del anatomista flamenco Philip Verheyen, que escribía cartas a su pierna amputada y disecada; cartas, en fin, como las que le mandaba Joséphine Soliman al emperador Francisco I de Austria para recuperar el cuerpo de su padre, disecado como la pierna de Verheyen e infamantemente expuesto en la corte donde había servido en vida... Y así, entre corazones, piernas y cuerpos, Los errantes, una novela inquieta e inquietante, móvil y más que frecuentemente perturbadora, se revela también como una novela esencialmente física: en ella se habla del cuerpo, sí, pero también del mundo, y de las estrategias siempre insuficientes (la ciencia, los mapas) con las que intentamos cartografiar lo existente, apresar lo inasible. Como las galerías de curiosidades que su autora gusta de visitar, Los errantes, galardonada con el Premio Man Booker Internacional, contiene «lo raro e irrepetible, lo insólito y monstruoso», y lo expone en un despliegue de inventiva cuya nómada libertad formal oculta una calculadísima coherencia temática: he aquí una novela única, ligera y honda a la vez, que indaga en las posibilidades del formato como los exploradores más audaces. 

Me llamo Rojo es una novela histórica de trama policiaca, un viaje caleidoscópico al terreno fronterizo entre el arte, la religión, el amor, el sexo y el poder. El Sultán ha pedido a los artistas más reputados del país un gran libro que celebre las glorias de su reino. Su tarea será iluminar esa obra al estilo europeo. Pero como el arte figurativo puede ser considerado una ofensa al Islam, el encargo se convierte a todas luces en una proposición peligrosa. La élite gobernante no debe conocer el alcance ni la naturaleza de ese proyecto, y el pánico estalla cuando uno de los miniaturistas desaparece. La única pista para resolver el misterio -¿quizá un crimen?- reside en las miniaturas inacabadas. La crítica ha dicho...«Una intriga singular, suntuosa, de largo aliento.»John Updike, The New Yorker «Una novela de fabulosa riqueza, apasionante... Me llamo Rojo podría ser la consagración definitiva de Pamuk como uno de los mejores escritores vivos.»The Independent «No sólo captura el pasado y el presente de Estambul, sino también su terrible e imperecedera belleza. En otras palabras, es casi perfecta.»New Statesman «Iluminadora... Pamuk dibuja el Estambul otomano con habilidad y fuerza lingüística... Un mundo rico, cruel y claustrofóbico en el que el arte nos dirige, por oscuros pasadizos, hasta el asesinato.»The Economist «Magnífico... Este libro perfectamente podría ser una de las pocas obras de ficción recientes que se recordarán a finales de siglo.»The Observer «Impresionante... Exquisita... Absorbente.»The New York Times Book Review

Novela ganadora de los premios Sor Juana Inés de la Cruz y Bartolomé Hidalgo «La lectura de esta novela singular resulta a la vez estimulante y perturbadora, y después de cerrarla sus imágenes seguirán persiguiéndonos por mucho tiempo, con su carga de belleza y melancolía. Realmente extraordinaria». Piedad Bonnett En una ciudad portuaria asolada por una plaga misteriosa, una mujer intenta descifrar por qué su mundo se desmorona. No es sólo el acecho de la enfermedad y la muerte, las algas y los vientos pestíferos, los amasijos rosáceos que son ya lo único que se puede comer, sino el colapso de todos sus vínculos afectivos,la incertidumbre, la eclosión de una soledad radical. Con una prosa inquietante y rica en hallazgos poéticos, Fernanda Trías construye un universo extraordinario que descubre la inmensa belleza y el inmenso dolor que hay en la fragilidad de la vida y de las relaciones humanas. La crítica ha dicho... "A mitad de camino entre una distopía clásica, como 1984 o Fahrenheit 451, y una de las magníficas novelas de catástrofe de J.G. Ballard, como El mundo sumergido o La sequía, Mugre rosa cuenta la historia de una mujer y su soledad, de un cataclismo ecológico y un mundo arruinado, de la maternidad, el hambre y el silencio. Con una sutil ingeniería de capas y mecanismos, pero siempre intensa y evocativa, esta obra atraviesa los géneros (ciencia ficción, distopía, eco-catástrofe) y se instala en un territorio único, al borde del horror pero sin sumergirse en ese abismo: un espacio desolador pero no del todo libre de esperanza. Fernanda Trías ha creado un espejo en el que se mira este tiempo tan extraño que nos tocó vivir, y nos ha regalado a sus lectores de siempre la mejor de sus novelas". Ramiro Sanchiz "En Mugre rosa, toda la exploración vital y literaria de esta escritora impresionante se radicaliza. La mirada de Trías, su escritura sosegada y desasosegante, poética y precisa, va abriendo grietas -escapes- por todos lados: en el corazón de sus criaturas, en las relaciones de amor, en el mundo dañado". Giuseppe Caputo "Nadie escribe como Fernanda Trías. Leerla es como asistir a una revelación o a un desnudamiento. Esa revelación se va ofreciendo de manera gradual e irresistible, frase por frase, y cuando querés acordar eras vos al que estaban desnudando. A eso hay que estar dispuesto cuando uno se acerca a esta narradora pura". Daniel Mella

Más allá de su fama de enfant terrible y de su marcada inclinación por el suicidio, Osamu Dazai (1909-1948) es sin ninguna duda uno de los máximos exponentes de la moderna literatura japonesa. A contracorriente siempre de las normas preestablecidas en una sociedad tan rígida y conservadora como la japonesa, Dazai se convirtió, a pesar de su origen aristocrático, en un auténtico paria. Su existencia estuvo signada por la vergüenza, la perplejidad, el tormento y la ansiedad, lo que, paradójicamente, lo ha convertido en un perdurable icono de la rebeldía para muchas generaciones de jóvenes japoneses. Comparte con su maestro, el genial Ryunosuke Akutagawa, la predilección por las formas breves y unas magníficas dotes como cuentista. Se estima que escribió alrededor de doscientos relatos, muchos de ellos magníficos, como los que, traducidos directamente del japonés, ofrecemos en la presente antología. Osamu Dazai experimenta, con maestría, las más variadas técnicas narrativas, muchas de ellas deudoras de la literatura occidental, pero de sus cuentos perduran sobre todo su personal aliento poético y la crudeza de su temática existencial, arraigada en lo más profundo de la tradición japonesa. El humor como elemento liberador, la compasión en los momentos límites, los sueños e inseguridades de los adolescentes, la resignación y el apego a la vida, las crueles secuelas de la guerra o los conflictos de una sociedad en crisis están presentes en estos ocho magníficos relatos que, a menudo protagonizados por el propio Dazai, demuestran un profundo conocimiento de la condición humana.

Italo Calvino declaró que Ariosto era su poeta, algo que la lectura de gran parte de su obra demuestra sin necesidad de más pruebas. Por ello, este libro es el resultado de un encuentro al que el autor ya nos tiene acostumbrados. Calvino no pretende reemplazar a Ariosto, sino contarnos, mediante su prosa, con entusiasmo y sin prisas, las vicisitudes de ninfas, paladines, guerreras y magos que pueblan tanto el poema de Ariosto como, por una milagrosa metamorfosis literaria, novelas como El barón rampante, El caballero inexistente o Las ciudades invisibles. Y cuando la narración de Calvino llega a puerto, como él mismo dice de Ariosto, «el poema sale de sí mismo, se define por medio de sus destinatarios; y a su vez es el poema mismo que sirve como definición o emblema de la sociedad de sus lectores presentes y futuros, de la totalidad de personas que participaron en su juego y que en él se reconocerán».

En este libro, C.S. Lewis reflexiona sobre la sociedad y la naturaleza; y los desafíos sobre como educar bien a nuestros hijos. Él elocuentemente argumenta que necesitamos como sociedad para apoyar la lectura y la escritura con lecciones de moralidad y en el proceso educarnos y reeducarnos a nosotros mismos. Asombroso y profético, La abolición del hombre sigue siendo una de las obras más controvertidas de C.S. Lewis. Lewis se propone persuadir a su audiencia sobre la importancia actual y la relevancia de los valores objetivos universales, como el coraje y el honor, y la necesidad fundamental de la ley natural. También hace un caso convincente de que el retirar uno de estos pilares de nuestro sistema educativo, aunque sea «en nombre de la ciencia», sería catastrófico. National Review lo coloca en el número siete en sus «100 mejores libros de no ficción del siglo XX». In this graceful work, C.S. Lewis reflects on society and nature and the challenges of how best to educate our children. He eloquently argues that we need as a society to underpin reading and writing with lessons in morality and in the process both educate and re-educate ourselves. "If someone were to come to me and say that, with the exception of the Bible, everyone on earth was going to be required to read one and the same book, and then ask what it should be, I would with no hesitation say The Abolition of Man. It is the most perfectly reasoned defence of Natural Law (Morality) I have ever seen, or believe to exist. If any book is able to save us from future excesses of folly and evil, it is this book" -- WALTER HOOPER ""A Real Triumph."" -- Owen Barfield  National Review lists it as number seven on their ""100 Best Nonfiction Books of the Twentieth Century.""